Tarde ya
al ser el tiempo soplo que dicta
sentencia que la llama expira.
No haber recorrido
anejo a tu tierra, aquella desconocida,
habitada por tus pupilas ciegas.
No haber amado,
aquella o aquél quien te amaba
y tras la póstuma hora, marchita,
postrado tu cuerpo susurra,
tarde ya es.
Tarde,
para la boca que perdió su beso
para el camino que termina,
yace extenuado el ímpetu furioso
espíritu de gloria funesta,
la cadencia que amanece
racimo de pocas uvas, levanta.
Juegan los niños
un hombre vomita su árbol
famélico, fenecido, el perro
viejo rancio, tu café con piernas
muero de tirria.
.
Amanece en negro
cormorán te vuelves horizonte,
vestido de carbón
brota el cardo de la mente,
el viento llueve arena
huracán con voz de herida de aguja.
Calles grises abren la boca
el derecho a dudar
en las ramas de la pérdida, nace.
Todos los abuelos
traen la nostalgia del propio,
los amantes, un minuto entumecido,
y la ausencia
al despojo de un ser enamorado.
Apretados los párpados desnublan,
he aquí la razón de las razones
como enraízan los hombres
la lengua que no habla, que no come
crepitar de la reminiscencia
el alma se corrompe
hijo de la semilla,
la mano de la muerte
lluvia de ojos infinitos.
Amanece en la noche
el sinfin, de los sinfines
| No me vengas con tu discurso con tu rebeldía con tu anti-retórica que al vino vino que al pan pan. Antipoesía eres mar sin horizonte respirar y atorarse. Uds que desarman dioses clásicos como críos Antipoetas de barro frustrados, críticos con su arte fácil tabla del cero hagan un soneto yo hice esto en un almuerzo. |
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